AO PRESIDENTE LULA, TODO O MEU CARINHO E RESPEITO

AO PRESIDENTE LULA, TODO O MEU CARINHO E RESPEITO

NEUZA MACHADO


(Fotógrafo: Ricardo Stuckert)


Acompanho a trajetória política do Presidente Lula desde a Greve dos Metalúrgicos do ABC Paulista, em 1980. Naquela época, estávamos vivendo os últimos anos da Ditadura Militar e o inflamado discurso de Lula Operário foi como uma mensagem recebida diretamente dos céus, impulsionando-nos a aproveitar aquele momento de arrefecimento da opressão para dar início ao processo de mudança de uma realidade, para transformá-la naquilo que nossas esperanças mais remotas nunca haviam ousado desejar.

Seu início de vida pública, assinalado por uma prisão injusta, marcou-me profundamente. Na minha pouca experiência política, na época, não conseguia entender o que aquele homem havia feito de errado, posto que ele nem sequer atacava diretamente o governo, apenas pedia melhores condições de salários para os trabalhadores. A minha interna insatisfação com a situação social vigente, que, até então, estava adormecida, sufocada pelos múltiplos deveres de esposa, mãe e estudante universitária, foi de repente despertada pelas vigorosas palavras daquele trabalhador rústico e barbudo. Com sábias, simples e pungentes palavras o Operário do ABC Paulista convocava o povo para dar início às transformações sócio-econômicas que fariam o Brasil sair de uma condição subserviente para uma posição autônoma perante os países mais ricos.

Naquela época, eu estava cursando a Faculdade de Letras, na Avenida Chile, no Rio de Janeiro. Mesmo na condição de estudante universitária, graças às minhas obrigações familiares — já casada e com três filhos para criar —, não pude desfrutar do direito de lutar pela liberdade político-social de meu país. Aliás, o meu jovem marido, de família mineira com hábitos arraigados, impôs-me uma condição: para que eu continuasse recebendo seu apoio, a favor da concretização do meu sonho de me formar numa Faculdade Federal (para a qual já havia passado por mérito, tendo disputado com muitos uma das poucas vagas oferecidas), precisava me afastar dos grupos que promoviam a revolução. Entretanto, independente das exigências matrimoniais, em meu íntimo, estava satisfeita com aquelas manifestações revolucionárias. Influenciada positivamente pelo novo discurso revolucionário, por meio de leituras, envolvi-me teoricamente com as concepções marxistas. Tornei-me simpatizante daqueles que lutavam para extirpar do Brasil os grilhões da pobreza (e eram muitos os esfomeados, uma infinidade de pobres-miseráveis em toda a extensão do território brasileiro).

Lula, entre esses oradores-revolucionários, foi o que mais me marcou. Desde então, as suas palavras contra a miserável condição de vida em que a maior parte da população brasileira vivia calaram profundamente em meu coração. Era essa a realidade que mais se sobressaía aos olhos das pessoas com um mínimo de sensibilidade para percebê-la.

Depois do término da Ditadura, o Caos continuou...

Alguns Governantes de Direita (sem comentários!).

Luís Inácio se candidatando a Presidente do Brasil e “perdendo” (sem comentários!).

Eu, como eleitora de Lula, terrivelmente frustrada (sem comentários!).

A fome de milhões e milhões de brasileiros aumentando cada vez mais no Brasil.

Os ricos em suas torres de marfim e ouro rindo das pretensões do candidato popular (sem comentários!).

Início do Terceiro Milênio com as Torres Gêmeas da América do Norte sendo destruídas.

Início de Terceiro Milênio anunciando timidamente uma terrível recessão mundial.

Início do Terceiro Milênio promovendo mais uma disputa presidencial (depois de oito anos de governo do FHC).

Início do Terceiro Milênio e Lula se candidatando mais uma vez ao posto de Presidente da República (e a minoria rica da torre de marfim e ouro, presunçosamente culta, rindo de sua pretensão; e o Povão sempre acreditando em sua vitória).

Início de Terceiro Milênio anunciando (repito) ainda timidamente uma provável recessão mundial e os Caciques da Direita e os Banqueiros Particulares deixando o Lula ganhar as eleições (Algo assim: “Vamos deixar a bomba explodir nas mãos do operário pretensioso!”).

O nosso Grande Lula recebendo o “presente de grego” das mãos do FHC (sem comentários!).

O nosso Grande Lula sendo criticado por ter pouco estudo por alguns brasileiros pretensamente letrados.

E o nosso Presidente Lula vencendo todos os problemas (Ó Graça Maravilhosa!).

A Oposição querendo recuperar o trono (depois da Casa Grande Arrumada!).

O Povão Brasileiro aprendendo a se impor como eleitores (mas, infelizmente, ainda há o chamado voto de cabresto em alguns Rincões do Brasil; infelizmente, há brasileiros que não sabem ler as linhas e entrelinhas dos jornais e revistas partidários da Direita).

E o nosso Grande Lula ganhando as eleições pela segunda vez (Ó Graça Maravilhosa!).

Tendo de provar todos os dias a sua competência...

Em oito anos de governo, impedido de levar (ou mostrar) os próprios filhos para um banho de piscina no Palácio de Brasília...

Impedido de ver os filhos brilhando ao seu lado nas colunas dos jornais (os filhos dele não foram dignificados publicamente; nos oito anos de governo, os jornalistas não tiveram a bondade de obsequiar com palavras gentis os filhos do Presidente Lula; quando aparecia alguma nota... nem é de bom tom comentar!).

Houve algumas falhas no Governo de Lula? Sim! (E todas exaustivamente relembradas pelos jornalistas opositores). Mas nada que se compare com as falhas anteriores de governantes anteriores!

O que houve, nesses oito anos, foram ações e projetos voltados para transformar a vida do Povo Brasileiro, incluindo os 13% que não gostam dele.

Nunca, neste nosso Brasil, o Povo foi tão amado e respeitado por um Presidente!

Nunca, neste nosso Brasil, o rico ganhou tanto dinheiro com as decisões políticas do Presidente Luís Inácio (A minoria rica do Brasil, com raras exceções, não gosta do Presidente Operário. Sabem porquê? Por que ele só fala a língua do Povo e não sabe falar em inglês).

E o Presidente Operário teve de enfrentar, nesses oito anos de Glorioso Mandato, uma série de obstáculos e ofensas patrocinados, na maior parte das vezes, pela minoritária elite brasileira (preconceituosa):

PRECONCEITO SOCIALPRECONCEITO LINGUÍSTICO

MALEDICÊNCIADESCASOCRÍTICAS DESCABIDAS

DESCRÉDITO

XINGAMENTOS OSTENSIVOS E PÚBLICOS

COBRANÇAS INDEVIDAS

RISOS DEPRECIATIVOS

VAIAS ORQUESTRADAS

E MUITO MAIS...

Mas, teve a glória de ser reconhecido fora do Brasil e de ter sido amado por mais da metade do Povo Brasileiro.

Teve a glória de dignificar a posição do Brasil, que passou de país de Terceiro Mundo para país em franco desenvolvimento, ao lado da Rússia, da Índia e da China.

Teve a glória de terminar o seu mandato mantendo o dinamismo e a vontade de acertar dos primeiros meses do primeiro mandato, sempre enfrentando com coragem os problemas, por mais difíceis que fossem.

Agora, no final do Mandato Glorioso, alguns Banqueiros, Jornalistas e Políticos estão usufruindo as conquistas de Lula, e passaram a elogiar a sua forma de governar, sua força, personalidade e fama que, com mérito, recebeu da opinião pública estrangeira e do Povão Brasileiro.

Que Deus o abençoe, Presidente Lula!

E que proteja também a Presidente Dilma!

Para Você, meu Presidente!, muitas felicidades em 2011 e nos anos vindouros também!

AS MENINAS DE LYGIA FAGUNDES TELLES - AS SINALIZADORAS DE UM NOVO TEMPO - 3

AS MENINAS DE LYGIA FAGUNDES TELLES - AS SINALIZADORAS DE UM NOVO TEMPO - 3

NEUZA MACHADO

Logo, nas primeiras sequências da narrativa As Meninas, o narrador(a) de Lygia Fagundes Telles, pelo ponto de vista da personagem Lorena, nos mostra as atividades políticas de Lião. Todos os seus amigos, componentes do aparelho, estão presos ou desaparecidos: Miguel, Maurício, Silvinha da Flauta, Gigi, Japona e outros. Lião (filha de pai estrangeiro e mãe baiana, de temperamento forte e agitado) simboliza as mulheres-guerrilheiras da época da ditadura, realçadas nos tablóides sensacionalistas (os jornais que comungavam com as idéias da Ditadura), os quais as mostravam como delinquentes. Lião, por este ponto de vista é uma personagem verossímil, produto da realidade sócio-substancial daquele momento da História do Brasil.

Quanto a Lorena, esta faz o gênero da moça bem comportada, sem vícios, mas, mesmo assim, é oriunda de família rica e complicada (família tradicional empobrecida), o que caracteriza a quebra da estrutura familiar (perda de identidade, perda do nome familiar), registrada nos anos de pós-guerra. Pela minha exclusiva perspectiva teórico-interpretativa, Lorena, enquanto personagem-narradora, seria o duplo mais assemelhado ao(à) narrador(a) central, o qual poucas vezes se faz presente ao longo da narrativa. Lorena é uma personagem que reproduz uma outra face daquele momento: a mudança de comportamento das jovens bem nascidas, mudança induzida e administrada pelos novos valores que se propagavam/propagaram inexoravelmente a partir dos anos de 1960.

A mais desajustada é a personagem Ana Clara: de origem humilde, sempre mentindo sobre seu passado e sempre dopada (um prenúncio do mal que viria a seguir, destruindo a maior parte da juventude brasileira). Ela deseja se casar para melhorar de vida, mas seu noivo rico só se casará com uma virgem. Nesta personagem, nitidamente apreendida como uma importante criação ficcional, provinda do imaginário-em-aberto dos pensamentos transmutativos (o que Bachelard denomina como “repouso ativado”), a escritora dos anos que abalaram a sociedade patriarcal brasileira concentra sua crítica aos preconceitos de uma sociedade historicamente machista, que, em pleno momento de liberação feminina, exigia ainda a virgindade da mulher como valor fundamental para a realização do casamento.

Em torno destas três personagens, Lygia procura tecer os acontecimentos da narrativa, mas, em verdade, esses acontecimentos são sustentados pelo interior em ebulição de quem as criou. Bachelard, em seu livro A dialética da duração, nos fala do repouso fervilhante, que antecede o momento de ascensão ao cogito⁽³⁾ da consciência pura. Assim, se penso conscientemente nas páginas iniciais de As meninas, entendo que a autora estava, naquele momento de incomum inspiração ficcional, ainda, recebendo as mensagens do pensamento questionador, detonadas em mil fragmentos (cogito⁽²⁾). Assim, posso afirmar (uma vez que, historicamente, também fiz parte daquela realidade) que quem questiona a realidade brasileira dos anos da ditadura é a própria escritora — enquanto participante ativa de tal momento —, muito bem resguardada pela complexidade de sua narrativa em forma de ficção. Esta complexidade, assinalada em outras narrativas, de outros escritores do período, exemplifica a realidade caótica que prevaleceu naqueles anos malfadados, e que, ainda hoje, há muita dificuldade para reordená-la. Alicerçada por estudos semiológicos do texto ficcional (totalmente distanciada dos iniciais pensamentos estruturalistas de Roland Barthes: “o escritor é um personagem como outro qualquer...”), posso afirmar que é a escritora Lygia, enquanto testemunha ativa da história de seu país (do Brasil), que questiona os chavões antiquados que objetivavam ainda reprimir os impulsos de liberdade sadia dos jovens (nas últimas décadas que marcaram a rejeição ao regime patriarcal). A narrativa de Lygia é uma crítica ao desejo da mulher da época de se casar e adquirir segurança — heranças patriarcais —, apesar da propalada liberação feminina que marcou o início da década de 1960. A autora se vale da ficção, para dar a conhecer aos leitores do futuro os ideais de uma juventude que ainda pensava em casamento como solução para os problemas, porque, as jovens de então, apesar das novas propostas sociais da humanidade, ainda estavam ligadas às normas patriarcais que queriam rejeitar. Os conselhos e as normas de vida, ou seja, todas as leis masculinas continuaram e continuam imperando, aqui, nesta parte do mundo dito pós-moderno, ainda hoje, no final do décimo ano do Terceiro Milênio (e com o anúncio de quatro anos de governo feminino pela frente, governo de uma Presidenta, ex-guerrilheira daquele momento inglório do Brasil, hoje eleita democraticamente, mas que, não tenho dúvida, terá de enfrentar os últimos estertores do milenar preconceito contra a mulher).

AS MENINAS DE LYGIA FAGUNDES TELLES - REALIDADE x FICÇÃO: MULHERES BRASILEIRAS VIVENCIANDO UM MOMENTO POLÍTICO DESCONCERTANTE - 2

AS MENINAS DE LYGIA FAGUNDES TELLES - REALIDADE x FICÇÃO: MULHERES BRASILEIRAS DE MEADOS DO SÉCULO XX VIVENCIANDO UM MOMENTO POLÍTICO DESCONCERTANTE - 2

NEUZA MACHADO

Esta inquirição, sobre a mulher como escritora de uma determinada fase de nossa história política, permitiu-me raciocinar sobre a realidade sócio-vivencial das mulheres da época e raciocinar também sobre a importante atuação das mesmas à época da ditadura militar (em contra-ponto com a atual realidade, uma vez que, neste ano de 2010, o Povo Brasileiro elegeu uma representante feminina como Chefe da Nação). Lygia Fagundes Telles, como autora de muitos textos ficcionais que se enquadram naquele período, realça aqui, singularmente, um desconcertante momento político de nossa História.

Esta minha apreciação da narrativa As Meninas, de Lygia Fagundes Telles, no que pese a intromissão de algumas observações pessoais, requer a qualificação de texto teórico-crítico. Assim explicado, a Crítica Sociológica, pelo ponto de vista de Georg Lukács, permitiu-me identificar o escritor da Era Pós-Moderna, principalmente o ficcionista do século XX, como um ser social em comunhão ou conflito com seu espaço substancial. Já distanciado dos valores hierárquicos das eras anteriores — valores que exaltavam as experiências de vida e que submetiam o narrador do passado às exigências de sua época —, o criador literário — do século XX até o final — se viu obrigado a adaptar-se a novas formas ficcionais que pudessem refletir o desequilíbrio do homem de sua época (envolto por preocupações cotidianas e sem perspectivas existenciais). Os personagens-narradores pós-modernos se situavam, no âmbito da narrativa literária (em sentido global), num plano intermediário entre o histórico e o ficcional, ao mesmo tempo em que se situavam também no plano da História, propriamente dito, como singularidades ativas do seu próprio núcleo social, portanto, inseparáveis da ação do mundo que os cercava.

Por intermédio dos postulados sociológicos, percebo o narrador em terceira pessoa e as narradoras que representam, em primeira pessoa, os pensamentos das três jovens, que pontificam o universo ficcional de As Meninas, de Lygia Fagundes Telles, como representantes de um momento histórico-social que marcou a juventude das décadas de 60/70. A narrativa de Lygia indica — sob o encobrimento/desvelamento do texto literário — como era a realidade pessoal-social daquelas jovens que vivenciaram a ditadura instalada no Brasil naqueles anos. É certo que a autora não fala claramente sobre o assunto, e, condicionada ao momento, certamente não poderia falar, já que a narrativa veio à luz nos idos de 70, antes do término histórico do regime militar. Entretanto, fica visível a sombra desse período histórico do Brasil, graças aos monólogos das personagens e, principalmente, da atuação da personagem Lião, escritora frustrada, que dedicou seu último romance, O último véu, a Guevara (além de ser subversiva, sequestradora, e, para o tal momento, com o terrível agravante de ser também aluna de Ciências Sociais).

AS MENINAS DE LYGIA FAGUNDES TELLES - A AVALIAÇÃO DO PAPEL DA BRASILEIRA-ESCRITORA EM MEADOS DO SÉCULO XX - 1

AS MENINAS DE LYGIA FAGUNDES TELLES - A AVALIAÇÃO DO PAPEL DA BRASILEIRA-ESCRITORA EM MEADOS DO SÉCULO XX - 1

NEUZA MACHADO

A avaliação do papel da Brasileira-Escritora do Século XX, principalmente, da escritora dos anos 60/70, se faz necessária, porque o momento político do Brasil, naquele período, promoveu novas formas de criação literária que, no mesmo instante em que escondiam nos subterrâneos da escrita a crise social — que se propagava rapidamente —, revelavam, por meio de metáforas bem trabalhadas, as várias formas de tortura sofridas pelo Povo brasileiro à época da Ditadura. A liberdade de imprensa, a liberdade criativa, todos os meios de comunicação estavam sob suspeita, e, assim, não era permitido ao escritor — homem ou mulher — externar a realidade deprimente de um país que sofria a mais terrível forma de ditadura: a militar.

Por um ângulo interdisciplinar, a narrativa de Lygia Fagundes Telles será por mim dialetizada, uma vez que, opacamente, ou seja, criativamente, a escritora impõe-se transmitir — ficcionalmente — a sua interpretação das experiências vitais da mulher dos anos 60/70 por meio de suas personagens conflitantes.

Aqui, o desenrolar narrativo será analisado também pela perspectiva histórica, porquanto (e não há como negar as evidências) As Meninas de Lygia são, na verdade, as várias faces ficcionais da mulher brasileira dos anos 60/70, aquela que participou socialmente de um período conturbado da segunda metade do Século XX, em um país historicamente desajustado desde os seus primórdios. Reconheço que não se pode separar as três personagens e a autora (integrante dessa mesma realidade), porque cada uma completa a outra e vice-versa, assim como todas as personagens secundárias da narrativa que expressam, sem dúvida, a multiplicidade de faces de um mesmo espelho (um tema presente na literatura pós-moderna). Lygia Fagundes Telles, enquanto ser social, participante de uma determinada fase da História do Brasil, consciente das questões sociais de seu momento, e de acordo com a sua natureza feminina, mimetiza uma realidade fragmentada por intermédio do entrelaçamento dos pontos de vista diferentes de suas narradoras. Suas personagens femininas representam a dilaceração da mulher brasileira da segunda metade do Século XX, submetida às mudanças sócio-político-familiares ocorridas no mundo, e em um período de transição sem alicerces para o futuro.

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HORA ABSURDA - FERNANDO PESSOA: O POETA DIANTE DE UMA CIRCUNSTÂNCIA INACEITÁVEL

HORA ABSURDA - FERNANDO PESSOA: O POETA DIANTE DE UMA CIRCUNSTÂNCIA INACEITÁVEL

NEUZA MACHADO




Hoje, neste meu Bloguinho, apresento-lhes um poema de Fernando Pessoa, para repensarmos o glorioso passado histórico de Portugal:

Quem é este tu que paira incógnito nestes versos de Fernando Pessoa?

Por que Fernando Pessoa se exprime poeticamente como a "Hora Absurda"?

Por que o Poeta, enquanto reflexo da "Hora Absurda", exterioriza-se como receptáculo de "assombros" e de "escombros"?





HORA ABSURDA

Fernando Pessoa


O teu silêncio é uma nau com todas as velas pandas...
Brandas, as brisas brincam nas flâmulas, teu sorriso...
E o teu sorriso no teu silêncio é as escadas e as andas
Com que me finjo mais alto e ao pé de qualquer paraíso...

Meu coração é uma ânfora que cai e que se parte...
O teu silêncio recolhe-o e guarda-o, a um canto...
Minha idéia de ti é um cadáver que o mar traz à praia..., e no entanto
Tu és a tela irreal em que erro em cor a minha arte...

Abre todas as portas e que o vento varra a idéia
Que temos de que um fumo perfuma de ócio os salões...
Minha alma é uma caverna enchida p’la maré cheia,
E a minha idéia de te sonhar uma caravana de histriões...

Chove ouro baço, mas não no lá-fora... é em mim... Sou a Hora,
E a Hora é de assombros e toda ela escombros dela...
Na minha atenção há uma viúva pobre que nunca chora...
No meu céu interior nunca houve uma única estrela...

Hoje o céu é pesado como a idéia de nunca chegar a um porto...
A chuva miúda é vazia... A Hora sabe a ter sido...
Não haver qualquer coisa como leitos para naus!... Absorto
Em se alhear de si, teu olhar é uma praga sem sentido...

Todas as minhas horas são feitas de jaspe negro,
Minhas ânsias todas talhadas num mármore que não há,
Não é alegria nem dor esta dor com que me alegro,
E a minha bondade inversa não é nem boa nem má...

Os feixes dos lictores abriram-se à beira dos caminhos...
Os pendões das vitórias medievais nem chegaram às cruzadas...
Puseram in-fólios úteis entre as pedras das barricadas...
E a erva cresceu nas vias férreas com viços daninhos...

Ah, como esta hora é velha!... E todas as naus partiram!
Na praia só um cabo morto e uns restos de vela falam
Do Longe, das horas do Sul, de onde os nossos sonhos tiram
Aquela angústia de sonhar mais que até para si calam...

O palácio está em ruínas... Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo... Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudade de si ante aquele lugar – outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase mais bela cortada...

A doida partiu todos os candelabros glabros,
Sujou de humano o lago com cartas rasgadas, muitas...
E a minha alma é aquela luz que não mais haverá nos candelabros...
E que querem ao lado aziago minhas ânsias, brisas fortuitas?...

Por que me aflijo e me enfermo?... Deitam-se nuas ao lugar
Todas as ninfas... Veio o sol e já tinham partido...
O teu silêncio que me embala é a idéia de naufragar,
E a idéia de a tua voz soar a lira dum Apolo fingido...

Já não há caudas de pavões todas olhos nos jardins de outrora...
As próprias sombras estão mais tristes... Ainda
Há rastos de vestes de aias (parece) no chão, e ainda chora
Um como que eco de passos pela alameda que eis finda...

Todos os ocasos fundiram-se na minha alma...
As relvas de todos os prados foram frescas sob meus pés frios...
Secou em teu olhar a idéia de te julgares calma,
E eu ver isso em ti é um porto sem navios...

Ergueram-se a um tempo todos os remos... Pelo o ouro das searas
Passou uma saudade de não serem o mar... Em frente
Ao meu trono de alheamento há gestos com pedras raras...
Minha alma é uma lâmpada que se apagou e ainda está quente...

Ah, e o teu silêncio é um perfil de píncaros ao sol!
Todas as princesas sentiram o seio oprimido...
Da última janela do castelo só um girassol
Se vê, e o sonhar que há outros põe brumas no nosso sentido...

Sermos, e não sermos mais!... Ó leões nascidos na jaula!...
Repique de sinos para além, no Outro Vale... Perto?...
Arde o colégio e uma criança ficou fechada na aula...
Por que não há de ser o Norte e o Sul?.. O que está descoberto?...

E eu deliro... De repente pauso no que penso... Fito-te
E o teu silêncio é uma cegueira minha... Fito-te e sonho...
Há coisas rubras e cobras no modo como medito-te,
E a tua idéia sabe à lembrança de um sabor de medonho...

Para que não ter por ti desprezo? Por que não perdê-lo?...
Ah, deixa que eu te ignore... O teu silêncio é um leque –
Um leque fechado, um leque que aberto seria tão belo, tão belo,
Mas mais belo é não o abrir, para que a Hora não peque...

Gelaram todas as mãos cruzadas sobre todos os peitos...
Murcharam mais flores do que as que havia no jardim...
O meu amar-te é uma catedral de silêncios eleitos,
E os meus sonhos uma escada sem princípio mas com fim...

Alguém vai entrar pela porta... Sente-se o ar sorrir...
Tecedeiras viúvas gozam as mortalhas de virgens que tecem...
Ah, o teu tédio é uma estátua de uma mulher que há de vir,
O perfume que os crisântemos teriam se o tivessem...

É preciso destruir o propósito de todas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de todas as terras,
Endireitar à força a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã – como nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha ao meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas cores de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro este lema –Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei... Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos...

ALMADA NEGREIROS – UM FICCIONISTA PORTUGUÊS MUITO SENHOR DE SUA VONTADE

ALMADA NEGREIROS – UM FICCIONISTA PORTUGUÊS MUITO SENHOR DE SUA VONTADE

NEUZA MACHADO

Para reconsiderarmos todos os diferenciados acontecimentos de nosso recente passado brasileiro (ou mesmo, do mundo globalizado), convido-os a um novo repensar reflexivo de tais eventos. Para que as novas ponderações sobre o assunto possam alcançar um julgamento dialetizado (não estagnado), a narrativa ficcional “O Cágado”, do escritor português Almada Negreiros (uma narrativa aparentemente insólita publicada em 1921), certamente será de grande valia.


O CÁGADO

Almada Negreiros


Havia um homem que era muito senhor da sua vontade. Andava às vezes sozinho pelas estradas a passear. Por uma dessas vezes viu no meio da estrada um animal que parecia não vir a propósito – um cágado.

O homem era muito senhor da sua vontade, nunca tinha visto um cágado; contudo, agora estava a acreditar. Acercou-se mais e viu com os olhos da cara que aquilo era, na verdade, o tal cágado da zoologia.

O homem que era muito senhor da sua vontade ficou radiante, já tinha novidades para contar ao almoço, e deitou a correr para casa. A meio caminho pensou que a família era capaz de não aceitar a novidade por não trazer o cágado com ele, e parou de repente. Como era muito senhor da sua vontade, não poderia suportar que a família imaginasse que aquilo do cágado era história dele, e voltou atrás. Quando chegou perto do tal sítio, o cágado, que tinha desconfiado da primeira vez, enfiou buraco abaixo como quem não quer a coisa.

O homem que era muito senhor da sua vontade pôs-se a espreitar para dentro e depois de muito espreitar não conseguiu ver senão o que se pode ver para dentro dos buracos, isto é, muito escuro. Do cágado, nada. Meteu a mão com cautela e nada; a seguir até ao cotovelo e nada; por fim o braço todo e nada. Tinham sido experimentadas todas as cautelas e os recursos naturais de que um homem dispõe até ao comprimento do braço e nada.

Então foi buscar auxílio a uma vara compridíssima, que nem é habitual em varas haver assim tão compridas, enfiou-a pelo buraco abaixo, mas o cágado morava ainda muito mais lá para o fundo. Quando largou a vara, ela foi por ali abaixo, exatamente como uma vara perdida.

Depois de estudar novas maneiras, a ofensiva ficou de fato submetida a nova orientação. Havia um grande tanque de lavadeiras a dois passos e ao lado do tanque estava um bom balde dos maiores que há. Mergulhou o balde no tanque e, cheio até mais não, despejou-o inteiro para dentro do buraco do cágado. Um balde só já ele sabia que não bastava, nem dez, mas quando chegou a noventa e oito baldes e que já faltavam só dois para cem e que a água não havia meio de vir ao de cima, o homem que era muito senhor da sua vontade pôs-se a pensar em todas as espécies de buracos que possa haver.

- E se eu dissesse à minha família que tinha visto o cágado? – pensava para si o homem que era muito senhor da sua vontade. Mas não! Toda a gente pode pensar assim menos eu, que sou muito senhor da minha vontade.

O maldito sol também não ajudava nada. Talvez que fosse melhor não dizer nada do cágado ao almoço. A pensar se sim ou não, os passos dirigiam-se involuntariamente para as horas de almoçar.

– Já não se trata de eu ser um incompreendido com a história do cágado, não; agora trata-se apenas da minha força de vontade. É a minha força de vontade que está em prova, esta é ocasião propícia, não percamos tempo! Nada de fraquezas!

Ao lado do buraco havia uma pá de ferro, destas dos trabalhadores rurais. Pegou na pá e pôs-se a desfazer o buraco. A primeira pazada de terra, a Segunda, a terceira, e era uma maravilha contemplar aquela majestosa visibilidade que punha os nossos olhos em presença do mais eficaz testemunho da tenacidade, depois dos antigos. Na verdade, de cada vez que enfiava a pá na terra, com fé, com robustez, e sem outras intenções a mais, via-se perfeitamente que estava ali uma vontade inteira; e ainda que seja cientificamente impossível que a terra rachasse de cada vez que ele lhe metia a pá, contudo era indiscutivelmente esta a impressão que lhe dava. Ah, não! Não era um vulgar trabalhador rural. Via-se perfeitamente que era alguém muito senhor da sua vontade e que estava ali por acaso, por imposição própria, contrafeito, por necessidade do espírito, por outras razões diferentes das dos trabalhadores rurais, no cumprimento de um dever, um dever importante, uma questão de vida ou de morte – a vontade.

Já estava na nonagésima pazada de terra; sem afrouxar, com o mesmo ímpeto da inicial, foi completamente indiferente por um almoço a menos. Fosse ou não por um cágado, a humanidade iria ver solidificada a vontade de um homem.

A mil metros de profundidade a pino, o homem que era muito senhor da sua vontade foi surpreendido por dolorosa dúvida – já não tinha nem a certeza se era a qüinquagésima milionésima octogésima quarta. Era impossível recomeçar, mais valia perder uma pazada.

Até ali não havia indícios nem da passagem da vara, da água ou do cágado. Tudo fazia crer que se tratava de um buraco supérfluo; contudo, o homem era muito senhor da sua vontade, sabia que tinha de haver-se de frente com todas as más impressões. De fato, se aquela tarefa não houvesse de ser árdua e difícil, também a vontade não podia resultar superlativamente dura e preciosa.

Todas as noções de tempo e de espaço, e as outras noções pelas quais um homem constata o quotidiano, foram todas uma por uma dispensadas de participar no esburacamento. Agora, que os músculos disciplinados num ritmo único estavam feitos ao que se quer pedir, eram necessários todos os raciocínios e outros arabescos cerebrais, não havia outra necessidade além da dos próprios músculos.

Umas vezes a terra era mais capaz de se deixar furar por causa das grandes camadas de areia e de lama; todavia, estas facilidades ficavam bem subtraídas quando acontecia ser a altura de atravessar uma dessas rochas gigantescas que há no subsolo. Sem incitamento nem estímulo possível por aquelas paragens, é absolutamente indispensável recordar a decisão com que o homem muito senhor da sua vontade pegou ao princípio na pá do trabalhador rural para justificarmos a intensidade e a duração desta perseverança. Inclusive, a própria descoberta do centro da Terra, que tão bem podia servir de regozijo ao que se aventura pelas entranhas do nosso planeta, passou infelizmente desapercebida ao homem que era muito senhor da sua vontade. O buraco do cágado era efetivamente interminável. Por mais que se avançasse, o buraco continuava ainda e sempre. Só assim se explica ser tão rara a presença de cágados à superfície devido à extensão dos corredores desde a porta da rua até aos aposentos propriamente ditos.

Entretanto, cá em cima na terra, a família do homem que era muito senhor da sua vontade, tendo começado por o ter dado por desaparecido, optara, por último, pelo luto carregado, não consentindo a entrada no quarto onde ele costumava dormir todas as noites.

Até que uma vez, quando ele já não acreditava no fim das covas, já não havia, de fato, mais continuação daquele buraco, parava exatamente ali, sem apoteose, sem comemoração, sem vitória, exatamente como um simples buraco de estrada onde se vê o fundo ao sol. Enfim, naquele sítio nem a revolta servia para nada.

Caindo em si, o homem que era muito senhor da sua vontade pediu-lhe decisões, novas decisões, outras; mas ali não havia nada a fazer, tinha esquecido tudo, estava despejado de todas as coisas, só lhe restava saber cavar com uma pá. Tinha, sobretudo, muito sono, lembrou-se da cama com lençóis, travesseiro e almofada fofa, tão longe! Maldita pá! O cágado! E deu com a pá com força no fundo da cova. Mas a pá safou-se-lhe das mãos e foi mais fundo do que ele supunha, deixando uma greta aberta por onde entrava uma coisa de que ele já se tinha esquecido há muito – a luz do sol. A primeira sensação foi de alegria, mas durou apenas três segundos, a Segunda foi de assombro: teria na verdade furado a Terra de lado a lado?

Para se certificar alargou a greta com as unhas e espreitou para fora. Era um país estrangeiro; homens, mulheres, árvores, montes e casas tinham outras proporções diferentes das que ele tinha na memória. O sol também não era o mesmo, não era amarelo, era de cobre cheio de azebre e fazia barulho nos reflexos. Mas a sensação mais estranha ainda estava para vir: foi que, quando quis sair da cova, julgava que ficava em pé em cima do chão como os habitantes daquele país estrangeiro, mas a verdade é que a única maneira de poder ver as coisas naturalmente era pondo-se de pernas para o ar...

Como tinha muita sede, resolveu ir beber água ali ao pé e teve de ir de mãos no chão e o corpo a fazer pino, porque de pé subia-lhe o sangue à cabeça. Então, começou a ver que não tinha nada a esperar daquele país onde nem sequer se falava com a boca, falava-se com o nariz.

Vieram-lhe de uma vez todas as saudades da casa, da família e do quarto de dormir. Felizmente estava aberto o caminho até casa, fora ele próprio quem o abrira com uma pá de ferro. Resolveu-se. Começou a andar o buraco todo ao contrário. Andou, andou, andou; subiu, subiu, subiu...

Quando chegou cá acima, ao lado do buraco estava uma coisa que não havia antigamente – o maior monte da Europa, feito por ele, aos poucochinhos, às pazadas de terra, uma por uma, até ficar enorme, colossal, sem querer, o maior monte da Europa.

Este monte não deixava ver nem a cidade onde estava a casa da família, nem a estrada que dava para a cidade, nem os arredores da cidade que faziam um belo panorama. O monte estava por cima disto tudo e de muito mais.

O homem que era muito senhor da sua vontade estava cansadíssimo por ter feito duas vezes o diâmetro da Terra. Apetecia-lhe dormir na sua querida cama, mas para isso era necessário tirar aquele monte maior da Europa. Foi restituindo à Terra, uma por uma, todas as pazadas com que a tinha esburacado de lado a lado. Começavam já a aparecer as cruzes das torres, os telhados das casas, os cumes dos montes naturais, a casa da sua família, muita gente suja de terra, por ter estado soterrada, outros que ficaram aleijados, e o resto como dantes.

O homem que era muito senhor da sua vontade já podia entrar em casa para descansar, mas quis mais, quis restituir à Terra todas as pazadas, todas. Faltavam poucas, algumas dúzias apenas. Já agora valia a pena fazer tudo bem até ao fim. Quando já era a última pazada de terra que ele ia meter no buraco, portanto a primeira que ele tinha tirado ao princípio, reparou que o torrão estava a mexer por si, sem ninguém lhe tocar; curioso, quis ver porque era – era o cágado.

(ALMADA NEGREIROS. Contos e Novelas. Lisboa: Estampa, 1970: 111-116)